CIRCUS Y que le importa las semillas de tomate, al viajero que simpre parte errante. Hacia donde migra la rosa? cuando sus raices impiden su vuelo. Cual corcel en continuo viaje la comida siempre se toma de pie. Como vagabundo entre cantos y risas , al compas van del recuerdo. De la alegría de mirar la lluvia desde la ventana en movimiento. Mientras uno de los arlequines desafinado toca la trompeta. Para quién ama ser artista la jornada no es duro pesar. Más para quién sí pueda extrañar su casa el viaje lo puede tumbar. Atrás quedan abrigo y seguro cobijo, por delante zapatos y un horizonte infinito. En cada parada el espectáculo se repite ,ríen y lloran pecador y santo. Cada quien en su mundo y un mundo para cada quien. A l ritmo de las marchas se olvidan las penas , porque danzar es estar bien Cada quien adora el esp...